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Abendstunde - stille Stunde.
Dieser Tag ist ausgebrannt.
Hinterm Wald verschwand die Sonne.
Rote Glut blieb auf dem Land. Und der Rest der roten Ascheglüht noch fort in unserm Blut. Nach den kalten Nächtenschlägt ein neues Feuer aus der Glut. Refrain: Und es wächst die goldne Ernte.
Wächst heran auf diesem Land. Und das Gold, das Gold der Felder, Wird schon bald zu Brot gebrannt.
Wird schon bald zu Brot gebrannt. Abendstunde - stille Stunde.
Müde sind wir vor der Nacht.
Haben, was wir geben konnten, lange schon dem Tag vermacht. Refrain