Dos generaciones menos
dos generaciones más
Fechas, tan sólo fechas.
Yo estoy aquí, tú estabas allá.
El pico y la pala, el hielo en los dedos
te estás jugando las manos...
El mundo se muere y tu sigues vivo
porque recuerdas tu piano.
Compás por compás en el frío del gueto
vas repasando el nocturno en Do Sostenido Menor de Chopin
en tu memoria.
Si fueras tu nieto y yo fuera mi abuelo
quizás, tu contarías mi historia.
Yo tengo tus mismas manos,
yo tengo tu misma historia.
Yo pude haber sido el pianista del gueto de Varsovia.
Dos generaciones menos
dos generaciones más
Fechas, tan sólo fechas.
Yo estoy aquí, tú estabas allá.
Y el mundo no aprende nada, es analfabeto
y hoy suena tu piano, sólo que en otros guetos.
Si yo estoy afuera y tu estabas adentro
fue sólo cuestión de lugar y de momento.
Yo tengo tus mismas manos,
yo tengo tu misma historia.
Yo pude haber sido el pianista del gueto de Varsovia.
Dos generaciones menos
dos generaciones más
Fechas, tan sólo fechas.
Yo estoy aquí, tú estabas allá.
