Fame, freddo, odio e sangue
han visto gli occhi miei.
Sediamo qui intorno ai fuochi
per chiedere cosa sarà di una razza
che ha detto tanto al vento,
se non può più lottare.
Ci chiaman cani rossi ma non sanno che
abbiamo dati figli e figli ancor
per poter avere la terra che noi, avevamo da sempre
e con guerre e dolori
l'abbiamo difesa da ogni invasore.
Che sarà di noi, che sarà? Vecchio, non parlare
il vento è sempre con gli eroi, tu lo sai,
e domani non cambierà.
Figlio, tu combatterai sapendo che la morte sola vincerà,
e sarà al fianco dei nemici tuoi.
Sì, padre mio, ciò che hai detto è vero
ma, tutti i bianchi dovranno capire, e non potranno mai dire che noi
abbiamo chiesto pace per avere terra arida in cambio
della nostra vera terra e della nostra libertà.
