Im sechsten Stock, hab' ich mein Zimmer
Im sechsten Stock, ist mein Zuhause.
Zu meinem Trost sag ich mir immer:
Wenn's dir nicht paßt, dann zieh doch aus
Das Haus ist achtundneunzig Jahre alt.
Von der Fassade bröckelt immer mehr der Putz.
Der Hof nach hinten, der ist grau und kalt
und in der Ecke für den Müll staut sich der Schmutz.
Und doch, was nützen die Gedanken schon,
auch wenn das meterhohe Fenster nicht mehr schließt,
und wenn man nachts bei jedem kleinen Ton
fast aus dem Bett fällt, weil der Nachbar einmal niest
Im sechsten Stock, hab' ich mein Zimmer
Im sechsten Stock, ist mein Zuhause.
Zu meinem Trost sag ich mir immer:
Wenn's dir nicht paßt, dann zieh doch aus
Das Glück, das hier bei mir in Pflege war
Das ist der Grund, der mich in diesen Mauern hält
Es liegt Erinnerung auf dem Inventar
Ein bißchen Kitsch in meiner engen, kleinen Welt
Das Haus ist achtundneunzig Jahre alt.
Bestimmt hat es einmal ein reicher Mann gebaut
Die Zeit macht auch nicht vor den Reichen halt
Was heut verstummt ist, das war gestern einmal laut
Im sechsten Stock, hab' ich mein Zimmer
Im sechsten Stock, ist mein Zuhause.
Zu meinem Trost sag ich mir immer:
Wenn's dir nicht paßt, dann zieh doch aus
